ни ума, ни любви, ни таланта, ни денег. ни цели в жизни, ни сил нет. любопытство то ли вянет, то ли заканчивается. не жизнь, а шкура дохлого слона.

ну схожу я в этот гребаный рейс раз несколько, ну перееду за кордон - ни хера ж не изменится. какая, в жопу, разница, где вкалывать на пропитание? сменю десяток постельных лялек, мест работы, ежели данька меня убедит, что у меня литспособности прорезаются - может напишу чего. толку-то? бестолково все.



я-таки не удался